Oröm : Au fond du trou

La cellule était froide, sombre et humide. C'était une pièce parfaitement hexagonale, aux murs lisses et propres comme du marbre poli. Il n'y avait rien aux murs, à part une porte de bois épais et sans serrure qui occupait le centre de l'un d'eux tandis que sur celui d'en face, à au moins cinq mètres de haut était ouverte une petite fenêtre à créneaux d'où on leur balançait leur pitance.
A part ça, elle était vide, parfaitement vide à part ses prisonniers bien sûr.


Ils étaient onze. Quatre humains peu bavards sauf un — Tom Casse-pierre, un mineur aussi colossal que colérique ; Ij'zabi, un homme-serpent avec une rune de magicien de l'Ordre gravée sur le poignet ; Olbo, un vieil ogre à la face percée d'anneaux et d'os en tout genre et Hedga, sa femme selon toute vraisemblance. Il y avait aussi deux elfes aux noms incompréhensibles, avec des cheveux qui leur arrivait jusqu'aux mollets. Irik, un nain au dos voûté et à la barbe d'argent.
Le dernier arrivé était un autre nain à la barbe rousse et au ventre rond, Oröm.


Le forge-mage s'était fait capturé par une troupe de drows qui lui était tombée dessus alors qu'il bourlinguait le long de la montagne. Il n'avait rien pu faire, ses assaillants étaient bien trop nombreux. Ils lui avait bandé les yeux, fait parcourir ce qui lui avait semblé être la moitié d'Arathiel, avant de l'interroger des heures durant dans une minuscule cellule. Il n'avait que peu de souvenirs des questions qu'on lui avait posé mais à l'issue du désagréable entretien, il avait pu comprendre "utile", "forgeron", "esclave"...

Ils l'avaient jeté ici, et il était alors bien trop las pour faire autre chose que s'endormir lourdement sur le sol lisse de la cellule. C'était peut être le matin à présent, tandis qu'il se réveillait perclus de courbatures alors que ses compagnons d'infortune, eux, discutaient à voix basse ou se contentaient de regarder tristement l'unique porte de la pièce.

"C'est pas le moment de faire de l'humour !" Rugit une voix qui tonne soudain dans la cellule comme un coup de tonner. J'ai du sang de minotaure dans les veines alors inutile de m'énerver avec tes blagues de barbu, nain."
Tom, dit le Casse-pierre est un vrai bloc humain. Ses bras sont de véritables bûche et sa face carrée est saturée de contusions.

Le reste de l'auditoire reste passif, tout au plus lui jette-t-on des regards désabusés voire hostiles.
En tapotant sur la porte, Oröm s'aperçoit que le bois est plein et épais, du solide. Il parvient à entendre un léger cliquetis venant de l'autre coté, comme si la porte était retenue par un loquet de chaînes.

— "Pas la peine, le grand humain à déjà tenté sa chance... Ce chêne centenaire ne cédera pas..." Dit un des deux elfes aux longs cheveux d'or. S'en suivent de profonds soupirs de chacun.

Tom hausse les épaules en grognant, semblant comme presque déçu que son interlocuteur ne se soit pas énervé. Il se rassit parmi les autres humains en bougonnant.

Dans la cellule, la lumière est très faible. Seul un petit brasero de pierre fixé à coté de la fenêtre en hauteur éclaire les environs. Cela est quand même suffisant pour que le nain puisse déceler la résignation qui ravage la mine de ses compagnons de cellule. Tous ont l'air plus ou moins en bonne santé, sauf la femme Ogre qui parait plus souffrante. Son compagnon aux visage percé d'objets en tout genre la regarde d'un air grave et anxieux.

Tout en parlant aux autres, Orom s’aperçoit que toutes les parties métalliques de leurs habits ont soigneusement été retirées : boucles de ceintures, boutons, bijoux...  D'une manière où d'une autre, il semble que les Drows ont réussi à connaitre ses petits secrets d'ordre magique, probablement par le biais de l'Ordre.

"Creuser le bois ?" Répète l'elfe avec un sillon d'effroi qui se creuse sur son front, comme si l'idée même de causer du mal à un bois — même mort — le répugnait. Mille écorces, même avec une de vos grandes haches, vous auriez les bras rompus avant d'écorner un bois de cette trempe...

— La preuve ! aboi en réponse Tom Casse-Pierre, en montrant son épaule bleue et jaune. Pour sûr, c'te porte dois faire au moins trois pouces d'épaisseur, sinon ça ferait longtemps que je l'aurai démolie."

N'ayant pas pu placer un mot pour répondre au Nain, l'homme serpent s'avance alors un peu plus près. Il est bleu ou vert, le forgeron ne saurait dire sous cette piètre lumière. Sa voix est sifflante et matinée d'un tel accent qu'Orom doit se concentrer pour comprendre.

"Sss, cette porte ne cédera jamais, l'idéal serait de réussir à atteindre cette fenêtre la haut, mais elle est bien trop haute, même en se faisant la courte-échelle. Il tend lentement une main écaillée vers Oröm, avec ce qui semble être un sourire. Je m’appelle Ij'zabi, j'ai des Sssimples pouvoirs de guérison et de cicatrisation, étant médecin. Mais j'ai bien peur que cela ne nous soit pas très utile ici...

Olbo fustige le nain de son regard haut perché. Il gronde : "Peuh ! La douleur, hein ? Qu'est ce que vous croyez, les Ogres sont plus durs qu'aucune autre de vos petites personnes d'Arathiel, la douleur, j'en fais mon affaire."

Pourtant, une certaine inquiétude de dessine sur le visage épais du géant. L'homme serpent lui pose une main sur le bras, d'avantage pour le rassurer que le presser. l'Ogre s’exécute, s'agenouillant au centre de la cellule. Même ainsi, il est plus grand qu'Oröm. Ce dernier s'aperçoit que tout le monde rase les murs en lui jetant des regards aux mieux anxieux, sinon terrorisés. Certains sanglotes fébrilement et même Tom Casse-Pierre se cache le visage comme si le nain allait invoquer la mort elle-même.
Seul le Smilly demeure près d'Oröm et son "patient". Il murmure quelque chose et le nain prend soudainement conscience que l'Essence irradie de lui.

Se concentrant sur son affaire, le forgeron fixe des yeux les anneaux. Il y voit son reflet inexacte le long des boucles grossièrement travaillées. Puis ce reflet se déforme, il s'étant et devient rouge comme la braise, le Nain sent la présence de l'or et du bronze qui s'écoule, il sent leur signature, presque comme leur odeur. Autour de lui, Oröm perçoit aussi un vent étrange, une sorte de souffle lumineux, tiède et pétillant, comme si il plongeait dans un bain de lumière.
Le métal se distend comme du miel et vient s'échouer sur le sol lisse en une flaque épaisse et lumineuse.
Devant lui, Olbo brille comme une torche, comme un fantôme. Le nain sent qu'il est rempli du vent de lumière qu'il avait perçu quelques secondes auparavant. Il sent sa tiédeur supplanter quasiment instantanément l'odeur de chair brûlée.

Puis tout retourne dans l'ombre. La cellule semble plus obscure qu'elle ne l'a jamais été et autour des magiciens, le silence plane comme un spectre. Olbo est hébété et effrayé à la fois, il ne cesse de se palper le visage en s'écartant vivement du sol comme si une vipère s'y trouvait. Pas de serpent dans les parage pourtant, juste l'artois d'alliage liquide, scintillant par terre.

Oröm se concentre, la galette de métal est toujours là, aveuglante dans l'obscurité de la prison. Mentalement, le nain recherche l'Essence, elle est derrière cet éternel mur que croise toujours Oröm lorsqu'il tente d'entrer au contact de l'a magie. Il la sent tumultueuse, n'attendant que de sortir.
Souvent, le forgeron trouve le chemin, une brèche qu'il parvient à ouvrir dans la façade. D'autres fois, le mur se révèle plus coriace, il reste fermé et muet, aucune brèche n'est visible.
C'est exactement ce qu'il se passe en ce moment.

Oröm voit la barre dans son esprit, mais l'Essence n'arrive pas à lui, le métal fondu reste tel quel. La sueur perlant au front du nain n'y change rien (aller visiter le Mur pour chercher la brèche est toujours éprouvant).

Tout le monde regarde le nain, comme dans l’espérance qu'il déclenche une sorte de miracle. La plupart assemblent déjà leurs chemises en une corde de fortune. Le temps passe, mais aucun miracle ne montre le bout de son nez. Finalement, Tom grogne entre ses dents.

"Alors ? C'est tout ? Tu disais pouvoir nous sortir de là..."

Non moins déçu que les autres, seul le magicien smilly montre un peu de compréhension, l'air de dire "la barrière n'a pas cédé...". Puis un silence consterné s'abat sur l'assistance.  


Soudain, ce silence s'éclate sous un bruit sourd qui résonne de derrière la porte, et alors tout le monde redresse l'échine et se met à parler en même temps.

— "Les Drows ! Ils viennent nous chercher !" S'écrie un humain, les yeux brillant de terreur.

Dans le vacarme, plus personne ne s'intéresse à Oröm. Certains invoquent les Premiers Nés en se lamentant, d'autres essayent de griffer les murs, d'autres courent partout, hystériques. Ij'zabi se retourne vers lui. Il murmure de sa langue fourchue :

— "Il faut réesSsayer, dans une minute les Elfes-noirs seront là avec leurs flèches tranquillisantes. Ils vont nous mettre aux fers jusqu'à la fin de notre vie. Oui il faut réesSsayer."

Hrp:

Hrp:

Oröm se concentre, le Mur lui apparaît de nouveau. Haut, lisse, miroitant, le nain ne se souvient pas l'avoir vu souvent aussi inébranlable. Rien à faire, aucune brèche ne vient à lui. Oröm sort de son songe bredouille, sans une goutte d'Essence en lui.

Plus personne ne le regarde, tout le monde fixe avec une appréhension certaine la porte de la cellule. Un cliquetis métallique résonne derrière elle, puis elle coulisse soudain rapidement, mais dans un silence de mort.

Une escorte bien brillante apparaît alors dans l'ouverture. Huit drows au moins, peut être plus. Tous sont lourdement équipés d'armures d'un acier laqué de noir et de longues épées dentelées du même acabit. Muets et aussi expressifs que des pierres, ils approchent des captifs, lentement, posément. Dans leurs mains se trouvent d'épaisses menottes de fer hexagonales qui n'ont pas l'air de vouloir rester ouvertes encore très longtemps.

Tout le monde hurle ou se cache les yeux, comme si cela pouvait faire disparaître les geôliers, mais ça n'a pas l'air d'arracher la moindre expression aux elfes noir, qui continuent d'avancer.

Personne ne goûte aux plaisanteries d'Oröm, et les drows encore moins que les autres. L'un d'eux s'approche du nain, et lui passant les menottes, il dit : "Silence, gnome. Tes mains sont peut-être utiles pour forger quelques babioles, mais pas ta bouche. Continue de fanfaronner et je la couds. Tes prochaines maîtresses n'en seraient que plus ravies." Sa voix était froide est acérée comme un épieux de glace, Oröm peut clairement sentir toute la haine et le dédain qu'il inspire chez l'elfe noir.

Si ils ont l'air plus que menaçants, le forgeron n'est étrangement pas envahit par la terreur qui semble s'être emparée d'autres de ses compagnons de cellule. Le contact de l'acier est froid , les menottes lourdes. Le Drow les referme grâce à une clé de forme étrange qu'il remet aussitôt dans ses poches. Avec une chaîne si courte, le magicien aura du mal à pratiquer normalement ses sorts.

Une fois tout le monde menotté, les drows entament un ordre de formation, pour encadrer les prisonnier en colonne. C'est à ce moment que tout se déclenche soudain. D'un coup, Oröm sent l'Essence palpiter autour de lui, il la voit. Elle inonde l'air autour de Ij'zabi et Tom casse-pierre. Les drows l'ont bien vu eux aussi, et ils brandissent leurs armes dentelées avec véhémence. La bataille s'engage.

Tom recevait de nombreux coups d'épées, mais ses chairs saignées se tordaient et se reformaient presque aussitôt. La magie de l'homme serpent fonctionnait, pour le moment. Pourtant, d'autres prisonniers n'eurent pas cette chance, tentant aussi de se rebeller, ils furent hachés par les lames noires des geôliers. Le chaos était total, Oröm ne pouvait dire qui remportait l'avantage, mais il était quasiment sûr que dans l'échange de coups, les insurgés avaient subi plus de pertes que les drows armés jusqu'aux dents. Pour le moment, personne ne se souciait d'Oröm.

[spoiler="Hrp - Combat"]
Pour le combat en groupe, pas question de lancer les dés pour autant de personnages. l'idéal serait de fondre tous ces derniers en deux groupes, je réfléchirais à un système demain car il est déjà tard.

La situation s'avérait être critique et il en était grandement responsable. Bien sûr qu'il vaut mieux mourir libre, ou en tentant de l'être, que de vivre prisonnier, mais quand on est devant le fait accompli ce n'est pas toujours aussi évident.

(Par les forges de mes ancêtres, on peut dire qu'il a une sacrée paire de marteau ce petit mais bon sang, c'est un massacre...)

Mis face au mur par deux fois sans trouver de faille, Oröm hésite à se servir de sa magie, d'autant qu'il est quelque peu entravé et que sans repos, il ne sait pas encore combien de temps il pourra faire appel à l'essence.

Le moment n'est plus à la réflexion, c'est sa vie qu'il joue après tout.

Le nain repère le dos le plus proche de lui et s'élance sur celui-ci. Tentant de faire passer sa chaîne par-dessus le casque du drow, il plaque ses mains sur celui-ci afin de le faire fondre ou, au pire, de l'étrangler.

« Yahhhhh !!! »

Autour d'Oröm, la bataille fait rage. Les drows combattent en rangs serrés, mais ils sont contraints de faire face à des révoltés supérieurs en nombre. Dans l'obscurité, tout est confus, le nain est assourdi par les chocs métalliques et les rugissement assourdissants qui viennent des deux camps, et il ne voit rien à plus de quelques pas. Le peu qu'il en voit est pourtant peu plaisant.

Tom Casse-Pierre et Ij'zabi sont acculés dans un coin de la prison en hexagone, trois drows caparaçonnés d'acier leur font face. Ils sont rapides, froids, sans hésitation ni peur apparente. En un éclair, le géant se retrouve raturé de plusieurs plaies béantes, avant qu'il n'ait pu faire quoi que ce soit. Le magicien tente visiblement de le soigner, mais Oröm ne ressent aucun vent pétillent émaner de l'homme serpent. Prêt à tourner de l'Oeil, Tom tente une contre-attaque. Sans succès. Le colosse est si grand et si lourd, les Drows si fins et si légers...

Le nain n'a pas le temps de suivre la suite du duel, près de lui, les corps tombent. Ligués contre le reste des drows formant comme un mur de fer, l'alliance des prisonniers à réussi à éliminer un geôlier au prix d'un incroyable acharnement mais surtout de trois des leurs. Deux humains gisent déjà à terre et Hedga l'ogresse vient de s'écrouler, une lame dentelée passée le long du cou.

Oröm s'élance vers le premier elfe-noir qu'il voit, celui qui vient justement d'achever la malheureuse. Son cri se perd parmi le chaos sonore de la bataille et n'arrache même pas un soupçon de surprise sur le sombre visage de son ennemi. Le forgeron le ressent tout de suite ; le drow est beaucoup plus véloce que lui. D'un geste il anticipe l'assaut et sa lame vient embrasser l'épaule d'Oröm. [-11 pvs] La douleur est immédiate, le nain n'a plus sa chemise et il sent son liquide vital dégouliner directement sur sa peau suante.
Oröm tente de passer ses menottes autour du cou de son adversaire, mais il est trop grand, et la chaîne trop courte. Bien trop petit, le forge-mage n'arrive à rien.
Le geôlier n'attend pas que son adversaire parvienne à réussir ce qu'il a en tête, il gratifie Oröm d'une nouvelle estafilade sous l’aisselle gauche — pas très loin du cœur. La douleur fulgure à nouveau. [-10 pvs]

Cette fois, le forge-mage croit discerner un sentiment sur le visage de son tortionnaire, une espèce de rictus dédaigneux. Très vite, il se referme et redevient aussi lisse que du marbre.
Oröm tente à nouveau d'entrer en contact de l'Essence. Rien. Le mur est toujours là, inébranlable. La lame fond alors de nouveau vers lui, ne lui laissant aucun répit. Le cœur cessant de battre une seconde, le nain sent les dents d'aciers frôler son cuir chevelu. La seconde passe : Oröm sent encore son corps sur ses jambe. Il est toujours de ce monde, avec en face de lui un drow au visage fissuré par la fureur.

Dans la cellule, les corps tombent comme les feuilles à la saison vermeille. Oröm est concentré sur son propre combat et n'arrive pas à déterminer de quel coté penche la balance. Mais le nain en est sûr, plus les minutes passent et moins il entend de cris et autre vocifération... Les Drows, eux, n'avaient pas émit un son depuis le début de l'altercation.

Avec sa bedaine à l'air et ses poings menottés, Oröm a tout l'air d'un de ces gladiateurs humains qu'on peut observer dans les arènes d'Hioroth. Sa fière allure ne fait pas broncher le drow un instant. Le rapport de force lui est très favorable, il ne semble pas s'en douter un instant. Le geôlier taille vers lui avec concentration, mais la lame ne fend que de l'air. La contre-attaque d'Oröm n'est pas plus brillante, déjà piètre guerrier, le nain sent ses plaies s'ouvrir au moindre effort. Ses poings ferrés s’abattent mollement sur la cuirasse de l'elfe noir, à peine déstabilisé.

Ce minuscule répit permet au Nain de jeter un œil autour de lui. La situation est catastrophique. Tom jonche le sol, ouvert de toutes part par les lames Drows en dents de scie. A sa droite, les cadavres s’amoncellent, il n'y a plus qu'un humain debout.

Trois. En tout et pour tout, ils ne sont plus que trois. Oröm, Ij'zabi, et l'Humain survivant et apparemment mort de trouille. Les Drows, eux, sont toujours sept, rutilants dans leurs armures laquées et quasiment sans égratignures.

Soudain, l'Humain s'effondre sans ménagement sur ses deux genoux.

"Pitié, pitié seigneurs Drows, j'abandonne, je me repens ! Déclare-t-il d'un air des plus larmoyant. Pitié ! Je suis potier, un très bon potier ! C'est pour ça que vous m'avez fait votre ! Je me repens, je vous ferai de belles vasques, par centaines, par milliers, Pitié je serais un bon esclave ! Pitié !...

Les Drows foudroient le potier d'un tel regard que celui-ci s'étrangle et n'émet plus un son. Néamoins, les géoliers semblent stopper leur sanglante répression.
Beaucoup moins démonstratif, le magicien smilly pose à son tour un genou à terre et serre les mains l'une dans l'autre, signe de passivité pour un mage.

Les sombres physionomies des Drows se tournent tous vers Oröm, semblant attendre une réaction. Trois font face à Ij'zabi, trois autres encadrent l'Humain, le dernier est à coté du Nain. Tous ont l'épée au poing, mais la porte de la cellule demeure ouverte et non gardée, pour le moment. Les deux autres captifs regardent eux aussi le Nain, sans que ce dernier ne puisse lire l'expression de leurs visages, faute à l'obscurité ambiante.

Oröm court. Ses pas pesants font tonner le couloir d'un tapage assourdissant. Mais derrière lui, son poursuivant fait encore plus de bruit. Pour le moment, il semble que le Nain conserve son avance, peu à peu, le bout du couloir s'agrandit. Quand il y arrive enfin, il constate que ce dernier s'arrête brutalement sur une salle incroyablement vaste, plus un gouffre qu'une véritable pièce, en fait. Taillé dans la roche en hexagone, le lieux est baigné par une lumière verdâtre qui filtre à travers un plafond très haut, et jusqu'à un fond abyssal. D'innombrables escaliers desservent des couloirs, des passerelles ou des nacelles, le tout montant ou descendant le long des murs sombres.

Directement près de lui, une corniche se profile à droite et à gauche.

A droite, elle se transforme progressivement en escalier qui descend vers une plateforme qui semble être le lieux d'un incroyable stock d'objets en tout genre. Cette plateforme est reliée plus loin à une nouvelle corniche qui court le long d'un autre pan de l'hexagone. La corniche semble desservir plusieurs tunnels semblables à celui duquel Oröm sort à l'instant.

A gauche, la corniche file assez loin, elle se termine par une petite terasse où trône une nacelle d'acier et semble-t-il actionnée grâce à une énorme manivelle et un Draconide, juste à coté. Cependant, avant tout cela, il y a un garde Drow qui monte la garde devant une porte — et qui ne semble pas l'avoir vu — à mi-chemin entre le tunnel d'Oröm et la nacelle. La porte est cloutée et bloquée par une épaisse traverse en fer.