1.1 - Les chats et la souris noire

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Les hurlements de l'Ogre firent ralentir la foule l'espace d'un instant. Un souffle d'espoir venait peut être de naître dans vos esprit quand une voix s'éleva accusant l'Ogre d'avoir assassiné Berthold et Poulo avant de les déchiqueter vivant. La flamme qui semblait vacillante de la foule des gens du coin s'embrasa d'un seul coup orientant les lames des poignards et des dagues dans votre direction, tout comme les pointes des fourches et le feu des torches. Hurlant d'une seule voix la troupe se rua dans votre direction dans la seule et unique intention de vous écharper. Vous étiez emprisonnés dans la ruelle avec pour seule issue le lieu de votre massacre, à plusieurs mètres derrière vous. Il fallait vous décider, sans quoi les premiers fonceurs seraient bientôt sur vous toutes lames dehors !

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Comment il s’appelait, ce type, déjà ? Le cerveau de l’ogre fonctionnait à toute vitesse. La fuite n’était pas une bonne solution. Ils devaient se défendre. Bloqués dans la ruelle, ils n’avaient d’autres choix que de raisonner la foule. Malheureusement, il avait indiqué Thist comme étant un criminel, ce dernier ne pouvait donc pas parler à la foule. Heureusement que l’Ogre avait une cervelle pas trop mal développée, malgré son apparente brutalité. Il conserva donc une main sur l’épaule de Thist, et dégaina sa lame, prêt à se battre. Il hurla à l’attention de la foule.

" LES HOMMES QU’J’AI TUE ETAIENT D’L’ORDRE DU DR’GON ! DES TUEURS ! "

Il hurlait, afin de cacher la maladresse de son mensonge, et afin de se faire entendre. Il n’y avait nulle peur dans sa voix, ni dans ses yeux noirs, fixés sur les imprudents qui lui faisaient face.

« CAPT’REZ CEUX QUI SONT S’RTIS D’C’TE BAT’MENT ! C’SONT DES TRAITRES ! »

Une étincelle dans le crâne du géant manqua de faire naître un sourire sur ses lèvres. Il venait de retrouver le nom du comte.

« ET AM’NEZ NOUS AU COMTE OSWALD ! »

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Hurlant tes ordres à la foule ton cerveau brillait de bonnes idées mais ta phrase n'eut pas le temps d'atteindre leurs oreilles puisque très rapidement les lames fondirent vous deux sans aucune réaction de la foule autre que de vous agresser en beuglant.

Combat Tour 1:

La foule enragée faisait pleuvoir sur vous fourches, lames et matraques afin de vous réduire à l'état de charpie sans autre forme de procès. Bloqués à l'avant par le reste de la foule et pris par les côté par de vaillants bougres votre situation venait d'empirer en l'espace de quelques brèves secondes. Thist devait réagir puis Gorfag, sans ça la suite des festivités allaient être sanglantes...

{A Thist et ensuite à Gorfag.}

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La situation était critique, et vu le nombre des ennemis aucune chance de victoire n'était possible. Thist prit donc la fuite dans la direction où il y avait le moins de danger possible pour tenter de se dissimuler dans les ruelles de la ville.

"Il faut partir et vite!"

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Gorfag sentit une lame s'enfoncer dans ses chairs, pénétrant au travers de sa peau épaisse. Son compagnon semblait avoir été blessé lui aussi, mais il n'avait certainement pas la même endurance que lui. Un ogre de sa taille pouvait supporter quelques attaques de ce genre. Le voleur semblait vouloir fuir le combat: il s'agissait d'un archer, après tout. L'Ogre, lui, était au contraire bien décidé à arracher la tête de celui qui avait osé le toucher. Un vieux cri de guerre lui revint alors en tête, et ses yeux noirs pétillèrent de colère tandis qu'il hurlait.

"BRISE ! BROIE ! FRACASSE !"

Il frappa autant de fois qu'il le pouvait, sans faire attention à sa propre sécurité. Il comptait tuer un ou deux de ces idiots qui osaient l'attaquer. Faire un exemple. Ouvrir leur ventre, couper bras et têtes, décapiter et égorger. Il frappait avec une violence non contenue, bien décidé à punir ceux qui osaient lui faire face.

Spoiler:

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Atteint d'une crise de panique Thist blêmit sous les coups de la foule et dans une tentative désespérée tourna le dos à ses assaillants en hurlant à la fuite. Sans attendre qu'il s'éloigne de quelques pas, les attaques fusèrent dans son dos, profitant de son manque d'attention pour le mettre à mal le plus possible.

Combat Tour 2:

Une matraque lui faucha le genoux droit, provoquant un craquement sonore qui ne laissait présager de bon. S'effondrant au sol, tentant de clopiner pour s'extirper de la foule déchaîné, un choc supplémentaire fracassa le dos du voleur tandis que quelque chose lui frappait l'arrière de la tête, faisant se déplacer son cerveau dans sa boite crânienne et le plongeant instantanément dans les ombres. Le monde autour de lui se flouta rapidement alors que sa conscience s'échappait pour le laisser au sol comme mort, inerte face à la folie des gens présents.

L'Ogre de son côté devant les coups réceptionnés et la chute de son camarade explosa lui aussi. Mais au lieu de prendre lui aussi la fuite il se jeta dans la foule balançant son fauchon de droite à gauche dans de grands swings destinés à trancher le plus possible de personnes dans une charge barbare et sanglante accompagnée de hurlements de morts.

Combat Tour 2:

Les coups de Gorfag firent gicler le sang dans les airs, aspergeant plusieurs personnes du groupe et déclenchant quelques hurlements de douleurs au passage. Cependant l'effet escompté ne fut pas au rendez-vous, en effet, non content de contenter la foule ou de la faire reculer, la vue du sang de leurs camarades ne fit qu'augmenter sa colère et sa volonté sourde de voir jaillir le sang de l'Ogre monstrueux devant elle. Les hommes blessés furent poussés vers l'arrière ou tombèrent au sol piétiné par leurs camarades tandis qu'une nouvelle marrée de lames, de piques et de bois s'abattait sur le colosse à la peau olive.

Combat Tour 2:

Les coups une fois de plus eurent leur effet et le sang de l'Ogre coula, tombant au sol et se mêlant à celui des humains pour ne faire qu'un. Blessé, Gorfag savait qu'il serait difficile de continuer à se battre, même si la rage et la colère pouvait toujours avoir raison de quelques frêles hommes autour de lui...

{Thist tu es KO, c'est à Gorfag de nouveau pour le 3e tour, la Foule joue en dernier. Tu es Blessé.}

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Thist avait essayé de fuir, mais la foule ne semblait pas vouloir les laisser s’échapper. Deux coups violents lui furent portés, et il s’écroula, inconscient ou mort. Le combat faisait rage, et la foule les submergeait à présent. Ils étaient trop nombreux, et Gorfag savait qu’il ne pourrait pas parer toutes leurs attaques. Il avait frappé dans le tas, sans faire attention, porté par la colère et l’envie de tuer. Il aurait pu facilement écraser le crâne de ces hommes s’ils étaient venus un par un, mais hélas il faisait face à une foule déchainée. Il avait senti son fauchon heurter deux personnes, passant au travers de la chair et des vêtements. Ses victimes avaient reculées, piétinées par leurs camarades, peut-être mortes. Il n’en savait rien.

L’Ogre sentit un déluge de coups au travers de son armure. Une lame mal aiguisée vint mordre ses chairs, et une pique s’enfonça dans sa cuisse. De vulgaires piqures, mais son sang commençait à couler à flot. Il sentait sa tête tourner, et sut qu’il ne pourrait plus tenir debout très longtemps. Que faire ? Il voulait continuer à se battre, mais les humains qui lui faisaient face étaient trop nombreux. La fuite n’était pas envisageable : Thist en avait fait l’amère expérience, et pourtant il avait bénéficié du fait que le géant avait choisi de continuer à se battre. Et Gorfag ne voulait pas mourir en tournant le dos au combat.

Oh, bien sûr, il pouvait aussi essayer de faire peur à la foule. Mais pourrait-il vraiment les faire reculer ? Il avait déjà vu des lynchages similaires. Le nombre l’emportait sur la raison. Il ne pourrait pas les raisonner, ou faire appel à leurs peurs les plus primaires. Non, il n’avait qu’une seule chose à faire.

Les doigts de l’ogre se resserrèrent sur la poignée de sa lame. Il décida de frapper de nouveau, tandis qu’un rire dément naissait dans sa gorge.

« Ahaha… AHAHAHAHA ! »

Il frappa de haut en bas, essayant de trancher en deux le premier idiot qui se mettrait sur son chemin…

Spoiler:

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Levant bien au dessus de sa caboche son fauchon, l'Ogre dans un rire épouvantable frappa de toutes ses forces d'un grand coup vertical tandis qu'il sentait plusieurs piques lui transpercer le ventre. Son arme se bloqua au milieu de la cage thoracique du bougre devant lui, à moitié coupé en deux, offrant une vision d'effroi à tous ceux qui l'entouraient. Repoussant deux hommes du bras, Gorfag n'entendait plus que des brouhahas lointains et flous, alors que sa vision se troublait aussi et que le goût de son sang emplissait sa bouche il avait l'impression que la foule se dissipait pour s'évanouir dans les airs. Une étrange sensation de légèreté enveloppa le corps du mastodonte, l'accompagnant dans un sommeil profond et un état d’inconscience solide...

{Suite dans le prochain sujet que j'ouvre dans la foulée !}